Каждое лето, мое детство превращалось в каторгу. Я приезжала к бабушке, которая меня не отпускала никуда дальше двора. А я была единственной внучкой тогда. Правда, я не знала что это каторга. С малых лет привыкла по 3 месяца в году быть одна и предоставлена самой себе.
Меня не посвящали ни в какие взрослые дела, кроме огорода и походов на речку. 3 месяца в году всем моим спасением было мое воображение. Оно питалось книгами - я зачитывала их до дыр. Особенно мне нравились не реалистичные истории. Как про Карлсона. Или про Электроника. Или про Тарзана. Или про графа Монте-Кристо. Каждую из этих книг я прочла не менее 5 раз, а то и более. Я жила в этих книгах. А еще в рассказах Марка Твена и Джека Лондона...
С пяти лет научилась читать, писать, считать.. С тех самых пяти лет, как стала ездить к бабушке... Вот снова-таки возвращаясь к безделию... Не могла! Мне хотелось тренировать свое тело, или свой ум, чтобы быть сильной и выносливой, и умной - я поэтому лазила по деревьям, таскала ведра с водой с колонк (все мечтала подрости и таскать самые большие, а стало быть самые тяжелые, и стать еще сильнее). Я придумывала себе игры и истории.. Мне никогда не было скучно.
Помню, что у меня были деньги из различных листьев (вишня, абрикос, яблоня), был домик на черешне. Был свой настоящий мир... Были созданные моими руками и воображением игрушки. Мой мир... Я мало что, правда, помню из него..
Каждый день перед сном (а ложились спать мы после заката) - я взбиралась на самое высокое дерево в саду, а наш сад стоял на самой верхотуре самого высокого холма в округе - и смотрела на закат... Как солнце наливает светом поля.. Прощается с лесом, потом яблочным садом, рекой и излучинами ... и потом прощается с бесконечным, золотым полем пшеницы, и за линией дальнего леса прячеться за горизонт...
В этот самый момент я всегда ему вслед с грустью говорила: Пока! До завтра!